Bitácora del Motoneto

La vez pasada Santa Teresa se hizo mal, así que esta vez se trató de hacer bien el recorrido. Una descripción rápida del barrio dice que está ubicado en la cima de una colina, con calles serpenteantes, recorrida a lo largo por los rieles de un tranvía que no tengo ni idea si ya funciona o no; pero si lo hace será solo para turistas, ya que el transporte se hace en la famosa van volkswagen. Sus casas son viejas y de hecho aunque no lo crean, son casas, solo hay edificios en la parte de abajo que ya sería el barrio de Gloria por un lado y más turistas por el otro, Lapa, donde empiezan los famosos arcos que sirven para subir el tranvía. El barrio es muy recomendable, tiene buena vista, dos museos y casas viejas bastante bien conservadas. No es tan bohemio como lapa, pues a diferencia de esta, Santa Teresa es residencial. Sus calles hacen que ubicarse sea difícil, pues hay cruces por todo lado, y nunca hay una calle que sea recta por mas de 50 metros, por eso es bien recomendable tener un mapita a mano si se quiere descender por otro camino diferente al usado para subir; que lo más seguro es que sea por las escaleras decoradas con ceramica por el chileno (ya les había contado todo esto en la entrada de estos barrios hace ya unos meses). Para llegar a esas escaleras se toma una calle que empieza, o termina (según por donde se mire) en los arcos de Lapa. Y es allí donde un honesto atracador, cuyo nombre no me se, ni me interesa saber, decidió aplicar sus conocimientos y experiencia laboral con unos nuevos clientes procedentes de su mismo país, aunque, al juzgar sus caras de turistas, podremos decir sin temor a equivocarnos, que estos personajes, contraparte del atracador, no eran de Rio. Como siempre sucede en estos casos, la transacción se efectua con un poco de fricción, solo suavizada por el único lubricante conocido para estos casos: la cartera, y es precisamente la cartera de ella la que , como si de un facilitador y asesor de negocios se tratase, cumplió con la tarea de concluir  la transacción sin ninguna ruptura abrupta.  Porque la de ella y no la de él, ya sabiendo que nuestros protagonistas son una pareja de, bueno, no sabemos exactamente las especificaciones y letra menuda de su relación, pero para no enredarnos eran una pareja, y la cartera en nuevas manos era la de ella, la razón, simple, él no tenía porque todas sus pertenencias caben en un bolsillo, y además, ya teoría o hipótesis del espectador-narrador de esta historia, es que era un ladrón culto, y una vez en la bienal de Sao Paulo, viendo toda la cantidad de cosas que podría contener un bolso, pues ya con la mente más abierta con nuevos prospectos y alternativas laborales, pues hizo su primer intento con nuestra pareja. Mirando la reacción de ellos, es posible que la nueva linea de negocio si es rentable y exitosa. Ella llora y corre sin destino fijo, él grita y corre sin dirección aparente hasta que ambos en algún momento se toman de la mano al ver a sus salvadores y heroes de esta historia parados frente al circo voador. Como el plural de la palabra lo indica, heroes eran varios, para ser más exactos, tres, y si de minucias se trata, dos de ellos son mujeres maravilla y el restante superman. La pareja, de quien no sabemos su nombre, para facilitar el relato la llamaremos victimas. Pues victimas, manoteando, señalando para dos calles opuestas y gritando como no, lograron comunicar a nuestros heroes el resultado de la transacción con el emprededor freelance. Es de notar que ante la cara de preocupación y exitación de victimas, heroes tenían, por contradictoria que parezca, un poquito de desinteres por el tema y hasta pereza, por decir lo menos. Cómo si de heroes de comics se tratase, se podia casí ver la nube con los pensamientos de ellos... Y es que tengo que correr? señor victima, no ve que estoy gordito y esta haciendo mucho calor? Ah es más profesional si hago cara de preocupado, pues ahí va!, No?, otra vez, así? es que yo no soy fotogénico, pero si quiere para que vea que aparento estar interezado por su relato mercantil, pues mireme mirar para todos los lados, dar vueltas sobre mi eje con estilo y hasta conversar con mis dos heroinas y acompañantes! No trascribimos los pensamientos del heroe por desprecio al de las heroínas, o un machismo patente del narrador, es solo porque el heroe era más divertido que ellas, o simplemente así se dió. Autojustificado el autor, victimas, que aun no perdian la esperanza de recuperar sus pertenencias, toman a heroes y heroinas de la manos y tratan de empujarlos con ellos, pero no nos digamos mentiras, son agentes de la ley, intocables, quien se cree victimas para decirle a un importante e imponente oficial que hacer o como es su trabajo; eso es ofensivo a la autoridad y por el hecho de recordarle a heroes que era lo que había que hacer, pues victimas terminó con la reacción contraria. Olvidaron algo importante, oficial es como burocrata o sindicalista, si les toca trabajar se ponen de mal humor y una de dos, o hacen huelga o hacen plan tortuga, que para aparentar es mejor, así que victimas ahora es doblemente victimas de robo y plan tortuga, pero esto aun no lo sabe o simplemente no lo quiere reconocer. No se puede aparentar trabajar sin hacer nada por mucho tiempo, incluso las mejores actuaciones tienen su límite, al igual que los burocratas pasando a la clientela a la casilla del lado, pues nuestros heroes transladaron a sus clientes a un otro oficial, este con carro pintadito todo de lemas oficiales, escudos y todas esas cositas que tanto le gusta a la policia. Fue así que victimas fue introducido al carro y chirriando llanta y con sirena y todo, a modo de musicoterapia, salieron para empezar su nuevo tratamiento informativo, a saber, que esa platica se perdió! Estación del tranvía Calle Santa Teresa Casa Santa Teresa Detalle Santa Teresa Techos y un suiche Intersección Santo Tereso Texturas Calle lapa Catedral de Rio. No es la más fea por la existencia de la de huaraz. Algo diferente, no está diseñada por Niemeyer!

Situados en el aeropuerto de Munich, alemán en teoría – y práctica – pero aparentemente diseñado y construido por uno de esos contratistas colombianos de los que tanto nos enorgullecemos, nos encontramos de pronto como el extremo inferior del promedio, el que reduce en número estadístico, es decir, el que rejuvenece la media si habláramos de un promedio de edad ­– para ser honestos con el lector, de eso hablamos – , en fin, nos encontramos en un aeropuerto alemán increíblemente mal diseñado y nosotros, no tan jóvenes ahora, con canas en la barba y primeras arruguitas en el rostro, nos vemos como infantes si somos contrastados con quienes nos rodean. Vamos en un gerontoavión – aeronave geriátrica – no el aparato, parece moderno, los ocupantes, claro, esos son los que convierten un modernísimo Boeing o Airbus – son como lo mismo –, en un vejestorio volante.Antes de que me griten – ¡Gerontofobo! –, debo hacer notar que la razón por la cual este es el tema a tratar, y no otra cosa relativa a viajes tal como los tiene acostumbrado este blog de viajes, es básicamente debido al ingreso a la nave. A la llamada por los altavoces aeroportuarios del ingreso de nuestro vuelo por la puerta, digamos 43, y a que la gente como siempre lo hace se amontone frente a esa puerta, resultó que la espera se demoró media hora debido a la sorprendente cantidad de sillas de ruedas. A juzgar por los ocupantes, estos no son cómo los obesos gringos que toman las sillas de ruedas para saltarse las filas, no señor, estos ocupantes, muy legítimos, con el último suspiro de vida que aún les queda en el cuerpo se aferran a sus sillones rolantes para ingresar al avión que les llevará hacia el muy posible último destino vacacional de sus días. Los funcionarios del avión no saben muy buen como organizar y meter por el pasillo semejante embotellamiento de sillas de ruedas con pacientes sin fuerzas para moverlas. Necesitan llamar una batería de personajes que muy probablemente se encontraban en el otro extremo del muy mal diseñado aeropuerto a juzgar por el tiempo que les tomó llegar a la gate. Así pues, pasó media hora de labores acrobáticas para ingresar sillas de ruedas al avión y sacarlas de nuevo para que los cansados pasajeros, todos de pelo blanco, pudieran ingresar al avión.Ya adentro pasan razonamientos que más o menos dicen: si en sentido contrario, es decir, un avión lleno de niños alguno de ellos vomitase, ¿que pasaría? ¡Obvio! ¡Contagio universal! ¡En cinco minutos se verían niños devolviendo al mundo hasta el almuerzo del día anterior! Ahora la pregunta del momento: ¿Que pasaría si de pronto a uno de estos pasajeros le diera por tener un sonoro ataque a su miocardio? Solo se me ocurre pensar que, por cuenta de las respuestas que esa pregunta concede, saldríamos en el noticiero en algún destino diferente al que tenemos planeado ir.En fin cómo esto escribo y anexo fotos de mar, animalitos y personas, en vez de cadáveres cubiertos por sábanas blancas y fotógrafos, podemos inferir que todos llegamos a nuestro destino; los unos para sus últimas vacaciones en el plano terrenal y los otros, dos para ser exactos, los que impunemente bajaron el promedio de primaveras dispuestos en esa aeronave, llegaron para pasar unas merecidas vacaciones. Por eso, este blog inaugura un nuevo país: ¡Tanzania!Ya en otros posts vendrá en detalle.Stone Town, ZanzibarPwan Mchangani, ZanzibarMnemba, ZanzibarTallando ebano, KaratuKaratuElefante, Lake ManyaraZebras, Lake ManyaraMaasaisEl Ñú, NgorongoroUna linda hiena, Ngorongoro

Me encontraba en la ciudad de piedra, Stone Town, la capital de Zanzibar, la isla que en algún momento fue una ciudad-estado mercante y que ahora era el sitio donde me iba a motilar. Esto es importante porque en Suiza, un simple corte de pelo cuesta tanto que, si acaso llegase a tener el dinero para pagarlo, igual mi dignidad me impediría hacerlo. De ningún modo, nunca, jamás de los jamases pagaría esa suma. Un corte de pelo no puede llegar a costar tanto, más cuando la mitad de África se muere de hambre (y si no se murieran tampoco sería ético cobrar semejante suma), en fin, con mi orgullo y ética impidiéndome motilarme en el país que vivo y con un pelero insoportable sobre mi cabeza, estaba pues en la ciudad de piedra pensando que de pronto esta era la ocasión perfecta para pagar lo justo por un par de tijeretazos en la cabeza.Las primeras andanzas no fueron para nada promisorias. Paseando por aquí, por allá, viendo el puerto con el océano índico azul turquesa y súper cristalino, paseando por las callejuelas cercadas por casonas de estilo árabe, portones súper decorados y vendedores tipo árabe enloquecedores; las estrechas callejuelas son un bazar y los Zanzibareños, una mezcla de árabe, indio y maasai, muy comerciantes con técnicas de mercadeo cercanas al acoso.En fin, un día, para ser exactos el segundo, encontré lo que estaba buscando, una peluquería. Una vez negociado el precio, la pregunta que el hombre me hace en swahili, después traducida al inglés es:­– ¿Con cual lo motilo, con la 4 o con la 5?– ¿4 o 5? –, me quedo un rato pensando. "¡Ah! ¡Este man cree que me a va motilar con una máquina!" – ¡No amigazo, la idea es que lo hagás con tijeras, como lo hace cualquier peluquero!El compañero le traduce. Nuestro hombre se queda paralizado como piedra, con ojos blanqueados por el pánico, pero, empujado por una irresponsabilidad digna de admirar, temiendo acaso perder su negocio, dijo sin siquiera ponerse rojo: – ¡Claro, no hay problema! Venga siéntese acá y empezamos.No crean que soy bobo, era evidente que el hombre no había utilizado unas tijeras en su vida, pero, ante la perspectiva de continuar con esa mata de pelo sobre mi cabeza en ese calor tan insoportable, y verme obligado a pagar este proceso dos semanas después en francos suizos, decidí sentarme y hacer cara de... No me la vi. Estaba muy entretenido viendo por el espejo como se iba a desarrollar la ejecución del proceso al que me iba a someter. En fin, con una torpeza sin igual el peluquero me hecho dos plufs de agua con su atomizador. (Cuando puso su frasquito con agua en el mostrador, la poca agua, que por mayoría en mi cara había puesto, se evaporó) Agarró un par de tijeras y... se puso a temblar. ¡Temblar es temblar! ¡Con ganas! Me miraba la cabeza. Miraba sus manos. Las acercaba. Las volvía a alejar. Hizo esto varias veces hasta que se acordó como lo había visto antes (vaya uno a saber donde) y me agarró con la otra mano un mechón de pelo y que quedó dudando si poner la tijera arriba de los dedos o abajo. Indeciso, cortó una puntica de unos 5 milímetros. Me miró: – ¿Así?Con señas le respondí que tomara confianza. Lo peor que podía pasar era tener que hacer uso de la cinco. O la cuatro. Me volvió a mirar con pánico, comenzó a temblar aún más y de a 5 milímetros en 5 milímetros se tomó la confianza suficiente para trasquilarme sin método. Un poquito por allá. Otro por el lado. Un plufcito de agua que se evaporó no más al salir de la botellita. Otro cortecito por allí. Otro por allá. Un lado mas largo que el otro. Media capul tapaba un ojo. La otra mitad ya no existía. Una patilla sin tocar, la otra a medio camino. Todo pelo que pasaba por la tijera, el viento se lo llevaba directo a Franziska, quién con muy poco éxito, desesperada, hacía hasta lo imposible para quitárselos de encima (incluyendo cambiándose de lugar). El hombre cortaba atrás. Le hacía yo señas que volviera adelante. Cortaba un poco y volvía atrás. Le volvía a hacer señas que volviera adelante. Lo hacía un poco y volvía a atrás. Hasta que al final llegó a un punto donde el resultado era del largo deseado, aunque sin simetría, ni estilo, y le hice la seña que el hombre tanto esperaba: – Pará ahí que ya me cansé.El hombre se detuvo. Franziska se quitaba pelos de encima. Yo me miraba y veía la mitad de mi ex-pelo pegado a mi y a mi sudor. Al lado había un sifón y allí metí mi cabeza. El resultado fue peor. Salí por las calles de Stone Town correando agua, sudado, con los pelos pegados a mi piel, con menos plata en mi billetera, pero... con una sonrisa de oreja a oreja! Por fin, !no más pelo!El resultado de la operación no es tan malo como el proceso de realizaciónPuertas de Stone TownCalle principal del centro históricoVentanitasBalconesUna plaza que llevaba al marOld FortCallejuelas-BazarCallejuelasMallAlumbrado PúblicoCalles del centro históricoUna iglesia, atrás un mezquitaCallesBanderinesVía principalCebra inexistente y muy irrespetadaOtra calle